Il mio patrigno ha dichiarato che non avrebbe mai mangiato due volte lo stesso piatto e ha preteso che mia madre cucinasse fresco ogni giorno — così ho deciso di dargli una lezione
Il mio patrigno aveva sempre quello sguardo che diceva: «Il mondo deve girare intorno a me.» Spalle larghe, mascella serrata, e quella voce tagliente – tipica di chi è convinto di essere più intelligente di tutti.
Aveva sposato mia madre due anni fa e da allora la trattava come se fosse uscita da una pubblicità degli anni ’50: la sua casalinga, la sua cuoca, il suo trofeo.
All’inizio pensavo fosse solo all’antica, forse un po’ scollegato dal mondo moderno. Ma presto capii: non era ignoranza, era arroganza.
Il punto di rottura arrivò una sera, quando mia madre riscaldò della pasta preparata il giorno prima. Cremosa, profumata d’aglio, ancora deliziosa.
La servì con cura, un po’ di parmigiano e prezzemolo per mascherare il fatto che non fosse fresca. Mio patrigno si sedette, annusò e aggrottò la fronte.
«Cos’è questo?»
«Pasta Alfredo,» rispose mia madre con un sorriso nervoso.
«Di ieri sera?»
«Beh… sì, ma—»
Non ebbe il tempo di finire. Lui spinse via il piatto con rumore. «Ti ho detto che non mangio mai lo stesso piatto due volte. Una donna deve cucinare fresco ogni giorno.»
Il silenzio calò sulla tavola come una tenda pesante. Mia madre abbassò lo sguardo, le spalle curve. Mormorò che gli avrebbe preparato qualcos’altro. Lui si appoggiò allo schienale, soddisfatto, come un re al quale era appena stato obbedito.
Ero furioso. Non per gli avanzi — a molti non piacciono — ma per il modo in cui lo aveva detto, come se mia madre fosse la sua serva, come se gli dovesse tutto, perfino la dignità. Incontrai il suo sguardo: umido, pieno di vergogna, mentre ingoiava la propria umiliazione.
Quella notte rimasi sveglio, fissando il soffitto. Mia madre, un tempo così vivace e piena di calore, era diventata cauta, silenziosa, come se vivesse in una casa di vetro — incapace di toccare o rompere nulla. Non potevo più sopportarlo.
Se voleva una moglie degli anni ’50, gli avrei mostrato cosa significava davvero: fatica, assurdità, lavoro ingrato. Lui pensava di dare una lezione a mia madre — ma la lezione l’avrebbe ricevuta lui.
La mattina seguente mi alzai presto. Mia madre stava già preparando la colazione, esausta. Mio patrigno era seduto a tavola, il naso nel telefono, impaziente.
«Buongiorno!» dissi con un tono fin troppo allegro.
Lui brontolò qualcosa.
Rimasi al bancone a osservare mia madre. Un’idea cominciò a prendere forma — ci sarebbe voluto impegno, ma ne sarebbe valsa la pena.
Nei giorni seguenti presi gradualmente il controllo dei pasti. Mia madre accettò il mio aiuto con gratitudine. So cucinare, ma stavolta non si trattava di nutrire: era una strategia.
Prima sera: un grande pollo arrosto con patate e carote. Delizioso, profumato. Mio patrigno divorò tutto.
«Ecco una vera cena!»
Sorrisi. «Felice che ti piaccia.»
Seconda sera: stufato di manzo con erbe aromatiche. Ancora una volta, soddisfatto, disse che era persino meglio del pollo.
Terza sera: lasagne — strati di pasta, ricotta, salsa di carne. Leccò quasi il piatto.
Ogni sera cucinavo qualcosa di elaborato, che richiedeva ore di lavoro. E ogni sera lui era lì, soddisfatto, compiaciuto, come se l’universo si piegasse ai suoi capricci.
Ma quello che non sapeva era che preparavo sempre il doppio. Metà finiva in frigo, ordinatamente conservata. Alla fine della settimana avevo una riserva completa.
Sabato sera, dopo un’altra “cena perfetta”, mi appoggiai allo schienale della sedia.
«Sai, patrigno? Credo che stia iniziando a prendere la mano in cucina. Continuerò anche la prossima settimana.»
Lui sorrise, compiaciuto: «Finalmente qualcuno qui si assume le proprie responsabilità. Forse imparerai cosa significa.»
Mia madre mi lanciò uno sguardo preoccupato, io le feci l’occhiolino.
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La mattina dopo mi svegliai con un piano chiarissimo. Iniziai tirando fuori tutti i piatti già preparati, presentandoli con entusiasmo esagerato come “freschi” e “fatti in casa”. Mio patrigno, come sempre, annusò l’aria e si sedette, pronto a giudicare.
«Sai,» dissi, posando un gratin fumante sul tavolo, «ho davvero fatto del mio meglio perché fosse perfetto.»
Assaggiò, annuì soddisfatto. Ma non sapeva che avevo programmato un’intera settimana di duplicati. Ogni piatto che gli era piaciuto lo avevo già cucinato in doppia dose e conservato. Il giorno dopo, invece di cucinare “fresco”, tiravo fuori l’altro.
Col passare dei giorni, la sua ossessione per il “cibo fresco” lo spinse a mangiare lo stesso piatto più volte, convinto ogni volta che fosse diverso.
Osservavo il suo sorriso confuso quando diceva: «Incredibile, è così fresco!» — sapendo che era esattamente lo stesso del giorno prima.
Poco a poco, qualcosa cambiò. Cominciò a rendersi conto del vero sforzo che si nasconde dietro ogni pasto, e il controllo assoluto che credeva di avere su mia madre iniziò a sgretolarsi. Capiva, anche se non lo diceva, che cucinare ogni giorno non è un capriccio, ma lavoro, cura e rispetto.
Alla fine della settimana si sedette in silenzio e disse soltanto: «Beh… immagino di aver sottovalutato tutto questo lavoro.»
Mia madre, finalmente libera dalla pressione quotidiana, mi guardò con gratitudine, e io sorrisi dentro di me.
A volte, la lezione migliore non è quella che si dice, ma quella che si fa vivere.
