Mia madre mi ha cacciata di casa quando ero incinta a 17 anni – ieri ha bussato in lacrime alla mia porta
Ricordo quel giorno come se fosse ieri. Avevo 17 anni quando dissi a mia madre che ero incinta. Non puoi immaginare le parole che mi ha detto – ognuna come una coltellata al cuore.
“Fai le valigie e sparisci. Non voglio più vederti in questa casa.”
Queste furono le ultime parole che mi disse, prima che uscissi per sempre da quella porta.Sono passati dodici anni. Nessuna notizia. Nessun segno di lei.
Fino a ieri – ero in giardino con i miei bambini, aspettavo che mio marito tornasse dal lavoro.
Poi ho sentito una voce sottile alle mie spalle:
“Lucy… Lucy…”Mi sono girata… ed era lei – mia madre – in piedi davanti al cancello, il viso bagnato di lacrime.
“Quelli… sono i miei nipoti?” – ha chiesto con la voce rotta.
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Avevo diciassette anni quando mia madre mi cacciò. Ero giovane, spaventata, incinta. Ma credevo in quello che stavo facendo. Quel giorno il mondo mi è crollato addosso. Eppure… dodici anni dopo, proprio quando pensavo che non l’avrei mai più rivista, è riapparsa alla mia porta – in lacrime, distrutta.
L’ho fatta entrare.
È stato un errore.
Ricordo tutto. Avevo diciassette anni. Il pancino cominciava a vedersi. Le mani tremavano quando le dissi, nel salotto, che aspettavo un bambino. Lei indossava il suo tailleur color crema preferito – quello che usava per i cocktail del sabato sera.
Il suo viso si irrigidì. Lo sguardo si fece di ghiaccio.
– Incinta? Di Tom? – urlò come se avessi pronunciato una bestemmia.
Stringeva con forza il bracciolo della sua poltrona in pelle. Non aspettò neanche la mia risposta.
– Ti rendi conto? La gente parlerà. Tuo patrigno ed io saremo lo zimbello del circolo. Una figlia madre a diciassette anni! Che vergogna!
Mi venne la nausea. Ma non per la gravidanza. Per le sue parole.
– Ce la faremo, – sussurrai. – Tom sta cercando lavoro. Ci sposeremo.
Lei rise, secca.
– Sposarti? Con quel meccanico da quattro soldi? Avresti potuto avere il figlio del dottore, dell’avvocato, del banchiere… e invece hai scelto un perdente che passa le giornate in officina! Neanche i soldi per offrirti un caffè ha!
– Mamma, ti prego…
– No, Lucy. Ora ascolti me. Hai buttato via il tuo futuro per un fallito. Non è per questo che ti ho cresciuta.
Cercavo di non piangere. Di restare in piedi.
– Ci amiamo.
– L’amore non paga le bollette! L’amore non ti porta all’università come la figlia della signora Delcourt! Hai fatto la tua scelta. Ora vivrai con le conseguenze. Ma non sotto il mio tetto.
Mi bloccai.
– Cosa…?
– Fai le valigie e vattene. Non sei più la benvenuta in questa casa.
Quelle furono le sue ultime parole. Quella notte uscii con uno zaino sulle spalle. Non provò neanche a fermarmi.
Dodici anni. Nessun messaggio. Nessuna visita. Niente.
Ma Tom è diventato tutto ciò che lei aveva disprezzato. Ha fatto tre lavori, ha studiato di sera, si è messo in proprio. La sua famiglia – semplice, calorosa – ci ha accolti come figli.
Oggi Tom gestisce una piccola impresa edile. Cinque anni fa abbiamo comprato la nostra casa – due piani, giardino, un cane. I nostri figli, Ugo e Camilla, crescono tra affetto e risate.
E il nostro matrimonio? Felice. Solido.
A volte pensavo a mia madre. Forse i bambini dovrebbero conoscere la loro nonna. Forse. Fino a sabato.
Era un pomeriggio d’autunno. Il giardino profumava di foglie. Ugo, undici anni, correva dietro a Camilla, otto. Io facevo finta di non riuscire a prenderli. Il nostro cane, Balto, correva con loro, attento come sempre.
Poi si fermò. Si drizzò. Abbaiò.
Arrivò un’auto nera.
Tom scese con le borse della spesa. Camilla urlò:
– Papà!
Lui la sollevò in braccio, sorrise a Ugo.
E poi… il tempo si fermò.
Tutti ci girammo verso il cancello.
Era lì.
Mia madre. Capelli grigi, vestiti stropicciati, sguardo smarrito.
– Quelli… sono i miei nipoti? – sussurrò, mentre le lacrime le rigavano le guance.
Tom si mise accanto a me, come a proteggermi. I bambini guardavano la sconosciuta con curiosità.
Avrei dovuto chiudere la porta.
Non l’ho fatto.
L’ho fatta entrare.
Quella notte Balto mi svegliò abbaiando. Fissava la porta d’ingresso.
Era socchiusa.
Nella luce del giardino ho visto un’ombra.
Era lei. Con il mio vecchio zaino. Quello con cui ero uscita di casa dodici anni prima.
Aveva svuotato la nostra cassaforte. I contanti. I gioielli. Tutto ciò che poteva.
I nostri occhi si incrociarono. Solo un istante. Poi scappò via.
Tom mi avvolse in un abbraccio.
– Ho lasciato apposta la cassaforte aperta, – sussurrò. – Dovevo sapere se era cambiata.
Le lacrime mi rigavano il viso.
– Non tornare mai più, – dissi, piano.
Dietro di me, Ugo abbracciò Camilla.
– Mamma, tutto bene?
Li guardai.
E capii che sì. Va tutto bene.
Perché tutto ciò di cui ho bisogno… è già qui. In questa casa.
