Mia moglie è scomparsa quindici anni fa dopo essere uscita a comprare dei pannolini — la settimana scorsa l’ho rivista; mi ha supplicato: “Devi perdonarmi”

Quindici anni fa, la mia vita è cambiata in un modo che non avrei mai potuto immaginare.

Quel giorno, Elise, mia moglie, baciò nostro figlio neonato sulla fronte, prese la borsa e mi disse che usciva solo per comprare dei pannolini. Era una domenica pomeriggio tranquilla, ordinaria. Mi promise che sarebbe tornata entro un’ora.

Non è mai tornata.

Quel momento ha diviso la mia vita in due parti: il mondo di prima, quello in cui Elise esisteva, e quello di dopo, in cui ho dovuto imparare a sopravvivere senza di lei.

Per quindici lunghi anni ho creduto che fosse sparita per sempre. Era una fuga volontaria? Una tragedia? Non ho mai avuto una risposta.

E poi, la settimana scorsa, l’ho vista.

Viva.

In piedi nel corridoio di un supermercato, come se fosse uscita a fare la spesa solo il giorno prima. E quando i nostri sguardi si sono incrociati, ha sussurrato parole che mi hanno spezzato di nuovo:

— Devi perdonarmi.

All’epoca, Elise ed io eravamo sposati da tre anni. Non eravamo ricchi, ma conducevamo una vita semplice e felice. Nostro figlio, Noe, aveva solo tre settimane.

Le notti insonni si susseguivano, estenuanti, ma bastava guardare quel piccolo viso addormentato per capire che ne valeva la pena. Anche Elise sembrava felice. Era sempre stata dolce, premurosa, profondamente materna.

Quel giorno, Noe aveva appena usato l’ultimo pannolino. Elise mi disse:

— Vado io, resta con lui.

Mi baciò, strinse Noe a sé, poi uscì, indossando i suoi jeans scoloriti e quel maglione verde chiaro che amavo tanto.

Passò un’ora. Poi due.

All’inizio mi convinsi che fosse rimasta bloccata nel traffico.

Dopo tre ore camminavo nervosamente per il salotto. Alla quarta, la chiamavo di continuo. Squillava. Nessuna risposta.

Quando calò la notte, il panico prese il sopravvento. Chiamai la polizia.

Seguirono settimane di angoscia e ricerche. Manifesti con la sua foto appesi ai pali della luce e alle vetrine dei negozi.

Interrogatori incessanti. Sguardi sospettosi, anche tra i nostri amici. Alla fine trovarono la sua macchina, abbandonata vicino a una stazione di servizio, a una cinquantina di chilometri di distanza. Nessun segno di colluttazione. Niente. Solo… il vuoto.

Elise si era volatilizzata.

Crescere un neonato da solo, vivendo sotto il peso dei sospetti, mi ha quasi distrutto.

Ciò che mi ha tenuto in piedi è stato Noe. Aveva bisogno di me.

I mesi passarono, le piste si raffreddarono. Gli investigatori finirono per rinunciare.

Mi trasferii, cambiai lavoro, mi dedicai completamente a mio figlio. Noe crebbe, brillante, forte, ma sempre con quel vuoto lasciato da sua madre.

Faceva domande a cui non sapevo rispondere:

— La mamma mi amava? Dov’è andata?

Gli dicevo l’unica verità che conoscevo:

— Ti amava moltissimo. E non so perché se n’è andata.

Non mi sono mai risposato. Molti mi incoraggiavano a farlo, ma come si può voltare pagina quando una parte di te è rimasta bloccata nel passato?

Poi, la settimana scorsa, tutto è crollato di nuovo.

Un mercoledì qualunque. Facevo la spesa dopo il lavoro — latte, pane, caffè. Noe, quindicenne ormai, era da un amico.

Mentre avanzavo nel corridoio delle conserve, ho sentito quel brivido strano — la sensazione di essere osservato.

Mi sono girato.

E l’ho vista.

Elise.

Più anziana, certo, ma era lei. I suoi occhi color nocciola, la curva familiare del viso, quel piccolo gesto nervoso — mordersi il labbro inferiore.

Teneva un cestino in mano, immobile.

Il cuore mi è impazzito nel petto. Per un attimo ho creduto di sognare. Poi ha parlato:

— Devi perdonarmi.

La sua voce tremava. Le lacrime le salivano agli occhi.

Rimasi fermo, le dita strette al carrello.

— Perdonarti? Dov’eri, Elise?

I clienti passavano accanto a noi, ignari del dramma che si stava consumando tra due scaffali.

Fece un passo avanti, tremante.

— Posso spiegarti tutto. Ma non qui, ti prego. Vieni, parliamo.

Pochi minuti dopo eravamo seduti nella sua macchina, sotto le luci al neon del parcheggio. Quindici anni di silenzio fluttuavano tra noi.

Con le mani sul volante, sussurrò:

— Non volevo ferire né te né Noe. Ma non potevo restare…

La guardai, sconvolto.

— Non restare? Hai lasciato il tuo bambino di tre settimane. Sai cosa ci hai fatto? A lui? A me?

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Le lacrime le scesero sul viso.

— Avevo una depressione post-partum… ma era qualcosa di più oscuro. Stavo affondando. Mi sentivo intrappolata — nella nostra casa, nel mio corpo. Quella notte qualcosa si è spezzato. Ho creduto che, se fossi rimasta, avrei fatto del male a nostro figlio… o a me stessa. Così sono scappata.

Rimasi paralizzato. Per anni avevo immaginato di tutto — un rapimento, un tradimento — ma mai questo.

— Ho guidato senza meta, continuò. Una donna in un rifugio mi ha accolta. Mi sono fatta curare, ho cercato di ricominciare a vivere. Ma la vergogna mi impediva di tornare. Ogni giorno pensavo a voi. Poi ho finito per convincermi che sareste stati meglio senza di me.

La rabbia mi serrò la gola.

— Meglio? Noe ti ha aspettata, ha pianto. Mi chiedeva dov’eri…

Elise scoppiò in lacrime.

— Non merito il tuo perdono. Ma voglio dire la verità. E voglio vedere mio figlio, se me lo permetti.

Sospirai.

— Ha quindici anni. Non puoi tornare come se niente fosse successo.