Tre bambine attraversarono di corsa la piazza e strinsero tra le braccia una sconosciuta, vestita di stracci e seduta da sola sui gradini al freddo… e una sola frase fece scoppiare in lacrime la loro madre.
Le tre bambine partirono di corsa prima che i loro genitori avessero il tempo di fermarle.
Le loro scarpette risuonavano sui ciottoli bagnati.
I loro vestiti azzurro pallido svolazzavano nell’aria fredda del pomeriggio.
I turisti si voltarono.
Le tazze di caffè rimasero sospese a metà strada dalle labbra.
Dall’altra parte della piazza, un’anziana donna era seduta da sola sui gradini di pietra. Indossava abiti strappati, color terra. I suoi capelli grigi erano spettinati e teneva gli occhi abbassati, come se avesse smesso da tempo di sperare che qualcuno si accorgesse di lei.
Non si accorse delle bambine fino al momento in cui loro le si gettarono tra le braccia.
Una salì direttamente sulle sue ginocchia.
Un’altra le circondò il collo con le sue piccole braccia.
La terza affondò il viso nel vecchio cappotto della donna, come se avesse finalmente ritrovato la sua casa.
L’anziana rimase immobile.
Le sue mani rimasero sospese in aria, tremanti, come se avesse paura di toccarle.
Poi una delle bambine le accarezzò dolcemente la guancia.
Il volto dell’anziana donna si spezzò dal dolore.
Dietro di loro, la madre si fermò così bruscamente da rimanere senza fiato.
— Mio Dio…
Anche il padre arrivò di corsa, senza fiato e completamente confuso, con le mani sollevate a metà.
— Che cosa sta succedendo?
Le bambine, invece, strinsero ancora più forte l’anziana donna.
Una di loro le sussurrò alcune parole all’orecchio.
L’anziana chiuse gli occhi, come se quelle parole avessero appena riaperto una ferita vecchia di molti anni.
La madre si avvicinò lentamente, con la voce appena udibile.
— Come fanno a conoscerla?
L’anziana alzò lentamente gli occhi. Le lacrime le scorrevano sul viso rugoso.
Poi sussurrò:
— Hanno gli occhi di mia figlia.
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L’anziana donna passò una mano tremante tra i capelli di una delle bambine.
— La mia Elena aveva gli stessi occhi — sussurrò. — Tutte e tre li hanno.
La madre si portò bruscamente una mano alla bocca.
— Elena era mia madre.
L’anziana smise di respirare.
Le sue braccia si strinsero ancora più forte intorno alle bambine.
— No…
Gli occhi della madre si riempirono immediatamente di lacrime.
— Mio padre mi ha detto che lei era morta prima che io nascessi.
L’anziana lasciò sfuggire un suono così debole che sembrò perdersi nell’aria.
— Mi ha detto che Elena era morta mettendomi al mondo.
Il padre fece un passo indietro.
Tutto intorno a loro, la piazza sembrò improvvisamente sprofondare nel silenzio.
La madre scosse la testa tra le lacrime.
— Mia madre era viva. Mi ha cresciuta da sola. Ogni anno mi portava in questa piazza e piangeva accanto a questi gradini.
L’anziana abbassò gli occhi sulle pietre sotto i suoi piedi.
— Ho aspettato qui ogni domenica — sussurrò. — Per trentuno anni.
Una delle bambine toccò la collana dell’anziana. Sotto il suo cappotto pendeva un piccolo cuore d’argento spezzato.
La madre si immobilizzò.
Poi, lentamente, tirò fuori da sotto il colletto il suo stesso ciondolo a forma di mezzo cuore.
Le due metà erano identiche.
L’anziana iniziò a singhiozzare.
Non rumorosamente.
Come se il suo corpo non sapesse più come trattenere tutto quel dolore.
— La mia bambina è tornata — sussurrò.
La madre cadde in ginocchio davanti a lei.
— No — disse piangendo. — È stata lei a mandarci da lei.
L’anziana guardò le tre bambine rannicchiate tra le sue braccia.
Le piccole si strinsero ancora di più a lei, senza la minima paura, come se una parte del loro sangue avesse riconosciuto il suo molto prima che gli adulti potessero capire cosa stesse succedendo.
La voce del padre tremò.
— Chi ha mentito a entrambe?
La madre guardò verso la strada alle loro spalle.
Il suo volto cambiò.
Perché, all’ingresso della piazza, c’era un uomo anziano vestito con un cappotto scuro.
Suo padre.
Le stava osservando.
Pallido.
Silenzioso.
L’anziana lo vide e smise di piangere.
La sua voce non era più che un sussurro, carico del dolore di trentuno anni rubati.
— Mi ha detto che mia figlia era morta.
La madre si voltò verso di lui, mentre le lacrime ormai le scorrevano liberamente sulle guance.
— E a me ha detto che non ci avevi mai volute.
