La nuora morì durante il parto — otto uomini non riuscirono a sollevare la bara, e quando la suocera implorò di aprirla…
Il suono funebre delle trombe risuonava per le strade, mescolandosi al dolce ticchettio della pioggia sul vecchio tetto di lamiera ondulata.
Nel mezzo del cortile, una bara dorata poggiava su due sgabelli di legno.
Intorno, i parenti in lutto si stringevano, con la testa china, piangendo per Isela — quella giovane donna dolce, scomparsa a causa di un parto prematuro.
Aveva solo 25 anni.
Dal giorno in cui aveva sposato Luis, si era sempre mostrata rispettosa, umile e amorevole, prendendosi cura di Doña Simona e Don Rogelio come se fossero i suoi genitori.
Doña Simona diceva spesso con orgoglio:
«Ogni famiglia che ha una nuora come Isela è davvero benedetta.»
Ma appena un anno dopo il matrimonio, la sventura colpì.
Quella notte, Isela stringeva il ventre per un dolore insopportabile, piangendo senza riuscire a fermarsi. Quando finalmente fu portata in ospedale, era già troppo tardi.
Il bambino non emise mai il suo primo pianto.
E Isela… si spense per sempre.
Tutta la famiglia era devastata.
Doña Simona svenne più volte urlando dal dolore.
Don Rogelio rimaneva seduto in silenzio, lo sguardo vuoto, fissando la foto posta sulla bara: Isela sorrideva, con gli occhi pieni di felicità.
Quando arrivò il momento di trasportare la bara, otto giovani uomini robusti si fecero avanti, pronti a portarla fino al carro funebre.
Ma stranamente… nonostante tutti gli sforzi, la bara non si mosse di un centimetro.
I loro volti divennero rossi, le vene si gonfiarono, i muscoli tremarono… sembrava che la bara fosse incollata al suolo.
Un vecchio tra la folla sospirò:
«Deve avere ancora un dolore… non è pronta a partire.»
Il prete, a bassa voce, mormorò:
«Aprite la bara. Ha ancora qualcosa da dire.»
Esitanti, tolsero il chiavistello.
Quando il coperchio fu sollevato, tutti rimasero pietrificati.
Sul volto di Isela erano ancora visibili due scie di lacrime. Gli occhi erano dolcemente chiusi, ma le ciglia umide tradivano il suo pianto.
Doña Simona cadde in ginocchio vicino alla bara, stringendo la mano fredda della nuora:
«Isela… mia cara… smetti di piangere… se hai ancora qualcosa da dire, dillo a me… ti prego…»
Un silenzio pesante calò su tutta l’assemblea.
All’improvviso, un singhiozzo strozzato si fece sentire.
Tutti si girarono verso Luis.
Era in ginocchio, il volto nascosto tra le mani, piangendo a dirotto.
Gli ospiti rimasero immobili. Doña Simona si rivolse a lui, con voce spezzata:
«Luis… cosa succede? Ti ha parlato?»
Lui alzò la testa. Il volto rigato di lacrime, gli occhi arrossati. La sua voce, roca e spezzata, pronunciò…
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Un singhiozzo scoppiò: Luis, inginocchiato, mormorò:
— È colpa mia… l’ho fatta soffrire…
Ammise che, prima di quella notte, Isela aveva scoperto l’esistenza di un’altra donna. Non aveva gridato, aveva solo pianto accarezzandosi il ventre.
Gli aveva promesso che avrebbe lasciato tutto, ma lei era già spezzata. Quella notte perse i sensi… e ormai era troppo tardi.
— Perdonami… ti prego…
Il pianto contagiò la folla. Simona mormorò:
— Perché hai dovuto soffrire così tanto?
Luis, scosso dai singhiozzi, si chinò sulla bara:
— Odia me se vuoi… ma lasciami accompagnarti un’ultima volta…
La bara cominciò a vibrare leggermente. Il prete prese la parola:
— Lei gli ha permesso di andare.
I portatori ripresero, e la bara sembrò più leggera. Le trombe risuonarono di nuovo mentre il corteo si allontanava.
Luis rimase inginocchiato sotto la pioggia, consumato da un rimorso che non si sarebbe mai spento. Fino alla fine dei suoi giorni avrebbe visto nei sogni il volto di Isela, con i suoi occhi tristi, ricordando che alcune ferite non si chiudono con un semplice «perdonami».
